21.1.16

El hilo

Amor
es el hilo.
El hilo
-intuición herida
de trasfondo
intuida.

El hilo-
humedad consagrada
de un invierno entrante
en la flor
rasga la piel frágil
de un disfraz abierto al mundo.

Amor,
oh,
es el hilo.

Es el hilo
que me enreda el pensamiento
en un laberinto
hueco
incertidumbre acaparadora
que entretiene
este manojo de tiempo
que sostengo entre las manos.

Amor
es el hilo
y tú no lo entiendes,
son las serpientes.
El camino dibujado
de un pincelada abierta
en el mar,
una carcajada
un suspiro de oscuridad.

Dime hasta cuándo
si el pecado se extiende
hacia la omisión,
dime hasta dónde
si el silencio desdibuja
el mapa de una posible razón
dime hasta quién
tendrá que borrar de sus ojos
la leve canción.

El hilo
amor,
es el hilo
el que nos entretiene,
algún día se acabará
nos llevará hacia la nieve,

-oh,
amor,
pero mientras tanto
acaricio con mis manos
tu piel
de cielo azul
enredando el hilo
entre mis dedos
no queriéndote
nunca
decirte
adiós.